第八十九章 诗的失踪 (第2/3页)
出版社和各种文人聚会，但都被泼了冷水。
最好的回复是你的诗太高雅，最坏的情况那人把他斥巨资打印好的诗稿扔在地上，a4纸像乱飞的蝴蝶，破碎在风里。
我拿走了《红楼梦》，并悄悄地放了两百块钱在他枕头下。
其间，我们联系不多，有礼节性问候，偶尔见面吃饭。
每次他都信誓旦旦地说请客，但他掏钱买单的度比电影里面的慢动作还慢，手插进裤袋里摸索几亿年都拿不出来，每次的结局都是他请客，我出钱。
我知道他没有钱，但是我会给他尊严——说白了就是面子——告诉他下次请。
他是一个太真的人，真的让人觉得虚幻，注定一辈子活在自己的世界，残酷的现实迎面扑来，他承受不起这重量。
很长一段时间我们没有他的消息，那段时间一心扑在出版社的工作上，也没有多想。
有一天晚上他突然出现在我床边，面无表情，一句话都没说。依旧是蓬头垢面的样子，眼神却淡然平静了许多。
早上起床回忆起当晚的梦，深感诡异。
第二天我去他住的村子里，问到了一个故事。
有一个落魄诗人住到这个村子里，他经常晚上在屋子里读诗歌，情感充沛，犹如练过武侠小说里面的千里传音。
有一天晚上，他拎着几瓶白酒回家，那晚之后，朗诵诗歌的声音没有传出来。很多天了，都没见到他的人影。
房东推开他的窗户，看到一个人吊在那里被风吹得轻轻晃动，尸体已经被风干，安静又热烈，正如他生前。
多年后我仍然忘不了这个叫兰亭子的诗人，我会想到理想、情操等很多主题词，也会想到孔乙己、范进那些废物。
在北京这样的人多如牛毛，像老鼠一样生活在城市阴暗的褶皱里，地上的繁华如同泰山压在他们身上，尊严被碾压成了粉末。
他们并不需要施舍的同情，每个时代，总会有狭小的缝隙让我们的目
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